¡Para mis dos queridas niñitas!

Puesto que ellas nos han dedicado, cada una en el suyo, una entrada en su fotolog... NOSOTROS no seremos menos, y les dedicaremos esta entrada en mi blog... puesto que mi colega Eliot carece de Blog.



Que se puede decir de estos dos amores... Laura y Anais... Pues no gran cosa por que no valen nada... ¡ES BROMA!



Si me hubieran dicho hace un año que pasaría tantas tardes con estas dos mozuelas hablando de los temas más dispares, confabulando las artimañas más deshonrosas para intentar dominar el mundo, desarrollando los proyectos más ilusionados y, ante todo, hablando con nuestro gran lider mono Paco I The Monkey... no me lo habría creido... claro que de haberlo sabido habría intentado evitarlo a toda costa... y no verme ahora aquí, redactando esta moñada de entrada en mi blog superserio, dedicada a estas dos niñitas que nos robaron el corazón. Laura, Anais... sinceramente... gracias por ser como sois y por habernos hecho un sitio en vuestras ajetreadísimas vidas. (¡Parece esto el típico texto de un padrino de boda, juás!)



En fin... ¿qué más puedo decir? Podría describiros un poco a cada una, pero no me da la gana. Si alguien quiere conoceros... que lo haga por su propia cuenta... por que no hay aventura más arriesgada, y a la par emocionante, que adentrarse hasta el corazón de una persona y alcanzar a conocerla, aunque sólo sea un poco, por que las personas, como nuestro planeta, siempre nos esconden algún secreto por descubrir.



Nada más que decir, salvo agradeceros, nuevamente, que nos hayáis dedicado tan hermosas entradas en vuestros fotologs. Mi blog no es un fotolog, pero una foto vuestra cae. Admirad aquí a nuestra niñitas:






Atentamente Eliot y Adrià.



P.D: La idea fue de Eliot, la moñada la redacté yo...

Vida de Perros...

Introducción chupiguay del autor.

Este relato lo he escrito por que tenía que actualizar el blog. Alguno me estaba echando bronca por no hacerlo. Así que decidí escribir algo. Como no se me ocurrió ninguna cosa que criticar, aunque hay muchas, pero si se me ocurrió un relatillo que considero bastante mediocre, lo redacté y lo colgué. Espero que os guste, y si no... pues ya sabéis. Ea, a disfrutarlo.

No lo he releído, no sé que fallos puede tener... tampoco sé si existe alguno otro que hable de lo mismo de una forma parecida.

Vida de Perros...

El coche disminuía su velocidad progresivamente. Él iba en el asiento de atrás, no paraba de dar vueltas, estaba nervioso. El coche paró, finalmente. El conductor se bajo, él se mantuvo a la espera. La puerta de atrás se abrió y el conductor gritó "¡Baja!". Él obedeció y tras su paso el conductor cerró la puerta. Estaban en medio de una nacional, en la salida de la ciudad, a un par de km, en medio de la nada, o del todo. La carretera estaba bordeada por árboles. De hecho era un bosque entero de pinos. Ante su espectación, el conductor se volvió a meter en el coche, lo arrancó y salió de allí a toda velocidad. Por su cabeza solo pasaba una cosa: "Se ha olvidado de mi". Decidió esperar a que volviera a buscarle, pero la espera se hacía eterna. Tras siete horas de espera empezó a vagar. Al principio caminaba solo por la cuneta de la carretera. Más tarde empezó a adentrarse en el bosque, pero la libertad que éste representaba para él le daba miedo.

Tras horas vagando por la carretera, y ya de noche, alcanzó un lugar iluminado. Era la ciudad, su ciudad. Ahora sólo le faltaba encontrar su hogar, claro que eso sería una tarea mucho más complicada que la de seguir una carretera. Encontrar su hogar en una ciudad de más de sesenta mil personas era una ardua tarea. Lo primero que encontró fue un gato, al que empezó a perseguir hasta que se le escapó definitivamente. Luego siguió vagando por las calles cuan alma en pena olisqueándolo todo. Vio un cubo de basura, lo olió y lo volcó. Rompió las bolsas de basura en busca de algo que llevar al estómago, que ya empezaba a reclamarle alimentos. Tras llenar su estómago con las sobras de alguien siguió su camino.

Se adentró en un callejón y oculto tras unos contenedores pasó la noche, y la mañana. Dormido. Al despertar siguió su camino. Justo en ese callejón daba la puerta trasera de un restaurante y en aquellos momentos salía un pinche con todas las bolsas de basura. Las dejó justo en frente para que las recogiera el basurero. Al verlas él se sintió afortunado: más comida. Pero el pinche lo vio, y entró corriendo en la cocina para salir con una escoba amenazante. "¡Lárgate de aquí, sarnoso!" Le gritaba. Como él no le entendía no se movió, hasta que el pinche le dio unos cuantos palos. Con el lomo dolorido por los palos salió corriendo del callejón y siguió corriendo calle abajo, hacia el puerto.

Bajando por aquella misma calle vio a un grupo de niños jugando con una pelota. Instintivamente se puso a correr tras la pelota. Los niños dejaron de jugar al verle y lo echaron de allí. Mientras se iba tristemente notó un pinchazo en su trasero y salió corriendo, lamentándose. A lo lejos escuchaba las risas de los niños. Cansado se echó a descansar en mitad de la calle. La verdad es que estaba cómodo allí echado en mitad de la calle, a pesar de las miradas de la gente. Al rato apareció una furgoneta. Se bajaron dos hombres. Uno de ellos llevaba una percha con un lazo trenzado*. Al verlos salió corriendo. Ellos le siguieron. Recorrió toda la calle antes de perderlos de vista. Cuando por fin se encontró a salvo había llegado al puerto. Allí encontró la primera muestra de cariño. Un marinero le dio un trozo de carne que extrajo de su bocadillo. Pero el marinero se fue al anochecer. Pasó nuevamente una noche solitario, su única compañía: los murciélagos, que de noche salían a cazar los insectos que allí se acumulaban.

Al amanecer se despertó a causa de las piedras que le llovían. Unos niños no paraban de lanzarle piedras entre risas. Tuvo que huir nuevamente de allí. "¡Lárgate chucho!" Le gritaban. Hacía un par de días que había perdido a su dueño... ¿o quizá este le había abandonado? Esta idea empezaba a rondarle por la mente. No lograba comprender por qué el ser humano tenía un corazón tan duro, tan frío. ¿Por qué le maltrataban? Alcanzó una calle por la que circulaban coches a gran velocidad. Era consciente de que meterse en medio era un riesgo enorme, pero le daba igual. Cruzó la calle sin mirar. Escuchó el chirrido de un derrape, el sonido de un claxon, y finalmente notó un fuerte golpe. Todo se apagó.

Había perdido la noción del tiempo. Pero en ese momento era consciente. Abrió los ojos. No conocía el lugar. Estaba tumbado de costado, no podía levantarse. Escuchó voces que no entendía. "Si, doctor, ¿cree que se pondrá bien?" preguntó un hombre. "Sin duda, es fuerte, se recuperará. Es un detalle que lo haya traído" respondió otro. "Se cruzó en medio de la calle, no pude frenar... ¿y sabe algo de sus dueños?" preguntó el primero. "No tiene chip, ni collar... lo habrán abandonado" dijo el segundo. Se cerró una puerta y dejaron de oírse las voces. Volvió a dormirse.

Volvió a despertar en el asiento delantero de un coche. Estaba metido dentro de una cesta. Miró a su izquierda y vio a un hombre al volante. El coche se detuvo. El hombre bajó. Él empezaba a ponerse nervioso. El hombre cerró la puerta del conductor y abrió la de al lado. Cogió la cesta por las asas y la sacó. Cerró la puerta y camino hacia una casa. Cruzaban un jardín, un enorme jardín lleno de césped con unas plantas muy arregladas. Él no conocía ese lugar. El hombre abrió la puerta de la casa y entró. Fue entonces cuando él la vio por primera vez. Al abrir la puerta la vio sentada en el suelo del comedor, jugando con algo. Se levantó al oír la puerta cerrarse y fue corriendo hacia el hombre, para abrazarle. Luego, aquella niña que olía a jazmín, se acercó a la cesta. Acarició la cabeza de él y dijo algo al hombre: "¿Cómo se llama?". "No tiene nombre" respondió el hombre". Ella rió, acariciando la cabeza de él con mucha delicadeza. Le hablaba, él no lo entendía, pero notaba la dulzura de sus palabras. ¿Es que quizá había encontrado a alguien bueno en el mundo? Ella no le estaba dando comida, como aquel marinero. Ella le estaba dando algo más importante: amor. "¿Nos lo podemos quedar, Papá?" preguntó nuevamente. "Para eso lo he traído, cariño" respondió el hombre. Él la miraba al principio nervioso, pero poco a poco se fue tranquilizando. "Fénix" dijo ella "Te llamarás Fénix, como el ave que resucitó... por que tu has vuelto a la vida." Y Fénix ladró en respuesta y se convirtió en el mejor amigo de aquella niñita, en su guardián y protector.

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Atentamente Adrià.

El Bello Durmiente o… El príncipe que se quedó dormido con dos años y despertó con dieciocho sabiendo hablar y escribir perfectamente.

Introducción: ¿De dónde sale esta gilipollez?

El presente relato surgió una noche de salvaje diversión en una garita de Sardatown. Estábamos allí algunos amigos y se nos ocurrió jugar a un divertido juego llamado "Érase una vez...". Trata de improvisarse cuentos a partir de unas cartas que se te entregan. En las cartas hay conceptos que deben salir en el cuento que tu relates. Debes enlazar todos los conceptos y enlazarlo todo con el final que se te entrega en otra carta escogida al azar. Los otros jugadores pueden interrumpirte poniendote otras cartas llamadas "interrupción" con conceptos que deberás añadir en la historia. Si la historia pierde el sentido sigue otro jugador. Yo gané una vez, y luego 3 o 4 más en las que no pudieron jugar otros jugadores... Este fue uno de los cuentos que improvisé... pero más trabajado.

El Bello Durmiente o… El príncipe que se quedó dormido con dos años y despertó con dieciocho sabiendo hablar y escribir perfectamente.

Érase una vez un rey que vivía escondido en una cueva en lo más profundo del más frondoso bosque su reino, Miölle. Dicha cueva estaba decorada lujosamente, poseía instalación eléctrica, gas, calefacción, agua corriente y hasta llegaba allí el adsl. Tras una reforma la habían dividido en diferentes estancias y la habían convertido en el palacio del rey. El rey, cuyo nombre era Bernardo, se había visto obligado a esconderse por que su hijo menor, que tenía 18 años y vivía en lo alto de una escalera marca “Escatum”, había provocado un levantamiento militar en Miölle. Las razones: la envidia. Su hermano mayor, de 20 años, era mucho más hermoso y además era el heredero. Pero él no se habría levantado en armas si no considerara injusto que su hermano pudiera heredar, pues éste estaba maldito.

El hijo mayor del rey llevaba 18 años dormido. Sorprendentemente se había nutrido y había crecido… los científicos todavía a día de hoy investigan como, pues no estaba enchufado a nada. El marido del rey convenció a este de que la maldición era simplemente un sueño. Un sueño tan dulce y agradable que el joven príncipe no querría despertar. El rey comenzaba a volverse loco, pues desde hacía un año las cosas iban de mal en peor. No solo los científicos no encontraban ninguna solución, además perdían el tiempo intentando averiguar como se auto alimentaba el príncipe. Por otro lado su otro hijo estaba conquistando SU reino. Decidió pues que reuniría a todos sus caballeros. Así lo hizo, y todos se presentaron en la mesa pentagonal de la sala principal de la cueva. 13 de ellos eran humanos, el restante era un monstruo… y fue reclutado durante la campaña de admisión de extranjeros en el ejército… es decir… tiene los papeles de ciudadano miöllano. En cualquier caso solicitó a todos sus caballeros que jurasen dar la vida hasta encontrar una solución para despertar a su hijo, pues si alguien podía frenar la sangrienta contienda, ése era su hijo.

Los caballeros partieron cada uno en una dirección. Uno a la derecha, otro a la izquierda, otro al frente, otro marcha atrás, otro iba al norte, otro al noroeste, otro al nornoroeste y uno al noroeste-oeste. Ninguno fue al sur y solo uno fue hacia el noreste-este-este. Este caballero, llamado Violeto, y apodado “El paleto” (por que rimaba) se adentró en el bosque Maldito, en cuyo centro se encontraba el parque nacional “Las Brujas”, declarado patrimonio de la humanidad por la UNESCO en 1989. Rondando por allí encontró una roulotte subida en la copa de un roble con una escalera de metal marca “Escatum” que daba a la puerta. Sediento desmontó de su pollO gigante, lo ató a un árbol y subió por la “Escatum” hasta la puerta. Picó y esperó haciendo equilibro en lo alto de la escalera. La puerta se abrió. Una anciana de unos 20 años que medía 1’20 metros le miró y le dijo: “Te esperaba Violeto el Paleto” a lo que este respondió “¿Sabes mi nombre? ¿Sabías que venía hacia aquí?” y ella le dijo “Yo lo sé todo.” A lo que él nuevamente respondió “Entonces sabrás que me muero de sed… ¿eh?” y ella dijo “Si, el agua está en la cocina, pasa.”

El interior de la roulotte era el triple de grande de lo que esta parecía por fuera. Estaba decorado al estilo vudú, con pollos colgando de las paredes, una gran olla en medio de una hoguera en el centro de la única sala que componía la “roulotte”. Había bombos y artilugios de todo tipo, incluido un pollo de goma con polea y un cuadro de Guybrush Trheepwood. La anciana se sentó en una silla frente a la hoguera. Sobre la silla había colgado una gran foto del Gran Mono vestido con su uniforme militar saludando a las masas. La foto estaba hecha en plano americano. Cuando Violeto fue a hablar ella le interrumpió diciendo “Sé a lo que has venido, la solución te la daré sin pedirte nada a cambio, pero antes deberás encontrar los ingredientes para que pueda fabricar el artilugio que salvará a tu príncipe.”

La anciana veintañera le dijo al caballero, mientras se fumaba un habano, que debía ir al chatarrero y encontrar piezas de relojería. Luego debía ir al ganadero loco del norte del valle del Diablo, situado a escasos quilómetros del bosque maldito, y conseguir el cencerro de la “Vaca Burra”, la vaca más preciada del ganadero loco. Finalmente debía ir al relojero de la calle San Ramón de Miöllo, de la pequeña localidad de Caerdanolica del Vaelés, situado en el Occidente de Miölle, y pedirle las agujas del reloj más viejo que tenga. Así lo hizo pues el caballero y se puso rumbo al chatarrero. De hecho el chatarrero estaba a la salida del bosque maldito, yendo hacia el oeste, antes de llegar al Valle del Diablo. Allí le atendió un amable señor y le indicó dónde podía conseguir las piezas. Se dirigió hacia el lugar a lomos de su pollO gigante y encontró las piezas. Pero al cogerlas un enorme monstruo se levantó tras la colina de chatarra. Era un dragón neumático, hecho con neumáticos viejos. Una bestia de leyenda que solo habita en vertederos y chatarreros. El animal atacó con su peor arma: escupió alquitrán. El caballero frenó el ataque con su escudo de mosso de escuadra, un recuerdo de la Batalla de Letras, en la que las tropas del rey Bernardo salieron victoriosas sobre los antidisturbios de su hijo menor. Tras eso se repuso, pero el dragón volvió atacar. Esta vez Violeto el Paleto había conseguido sacar su zippo y cuando el alquitrán se acercó a él le prendió fuego y salió por patas, y nunca mejor dicho, por que quien corría era el pollO gigante y no él. Huyó del chatarrero directamente. El dragón murió quemado… aunque tardó unos cuantos días… eran muchas ruedas… y contaminó mucho. Mal por ti, Violeto, que ensucias el ambiente.

Luego llegó a Caerdanolica del Vaelés. Fue al relojero, le pidió las agujas y tras una espera de 5 horas y media, el relojero le dio las agujas. Cuando le dijo que había esperado mucho el relojero le enseñó el reloj que había colgado en la pared, que no tenía pila, y que se había quedado atascado a las 12, diciéndole que no había pasado ni un segundo. Violeto le dijo que no tenía pilas y empezó una discusión. Acabaron a hostias y Violeto mató al relojero clavándole la segundera de un reloj de bolsillo en la yugular. Finalmente entró en el Valle del Diablo. El valle del diablo era algo así como el Valle del Guadalquivir pero sin Guadalquivir… y sin ser Valle, por que de hecho era una llanura enorme. En medio de la enorme llanura había una granja, era la granja del ganadero loco. Violeto escondió al pollo tras unos arbustos, lo cerró con llave y puso la alarma, por que el Valle del Diablo era un sitio con altos índices de delincuencia. Luego se puso en marcha hacia la granja. Sigilosamente se coló en los establos y rápidamente adivinó cual era la “Vaca Burra”. De hecho tenía un collar dónde ponía su nombre, con faltas: “Baca Vurra”. Silenciosamente y haciendo uso de su navaja multiusos le quitó el becerro a la vaca. Luego pensó que sería divertido abrir los establos y dejarlas en libertad y así lo hizo. Y luego salió corriendo. Al instante salieron las vacas corriendo y dos minutos más tarde salía de su casa el granjero loco a lomos de un pollO gigante con una machine gun en las manos disparando plomo contra Violeto que corría como nunca. Sacó las llaves de su pollO lo abrió desde lejos, los ojos del pollO se iluminaron durante un segundo dos veces para indicar que estaba abierto. Subió de un salto a lomos del pollO, lo arrancó y salió por patas. La persecución duró 10 minutillos, la poli paró a ambos y les hizo la prueba de alcoholemia. Como Violeto dio positivo y el ganadero loco no, al ganadero loco lo detuvieron y Violeto huyó. Si, en Miölle es ilegal conducir si no vas borracho.

Entonces Violeto volvió al bosque, a la roulotte. Le dio los ingredientes a la anciana que los vertió en la olla y dijo “Aaah! Culumbele! Aaaah! Culumbele! Culumbelé Culumbelé!”. La estancia se llenó de humo. Cuando la anciana apagó el habano que se estaba fumando y abrió las ventanas se disipó el humo. De la olla extrajo primero un hueso de pollo y luego un despertador que entregó a Violeto. “Cuando llegues allí, ponlo a las 5 y pónselo al lado, se despertará”, le dijo. Así lo hizo Violeto. Volvió victorioso, llamaron a los caballeros para que presenciaran la escena. Pusieron el despertador a las 5, sonó y el príncipe despertó. Al despertar miró a Violeto y le dijo “me has librado de mi maleficio, mañana nos casaremos”. En principio aquí se acaba pero resumo que pasó: se casaron. Intentaron acabar la guerra pero ni con el príncipe despierto lo consiguieron, el hermano ya era muy poderoso. Entonces pidieron ayuda a las milicias comunistas que les ayudaron de buen grado. Cuando ganaron la guerra las milicias comunistas colectivizaron todas las fábricas y todos los campos y expulsaron a la monarquía del reino de Miölle, al que ahora llamaron Unión de Repúblicas Populares Socialistas Asamblearias de Carácter Beligerante (la URPSACB).

¡RESULTADOS!

Por fin sabemos los resultados de la encuesta: ¿A dónde me voy de vacaciones? Con un 39% de los votos Ripollet serà mi destino este año. El viaje lo programaré a eso de mediados de agosto y durará más o menos una semana. En segundo lugar quedó A la mierda. Igual si me falla el viaje a Ripollet me iré a la mierda...

Las fotos del viaje, mapas, etc... las publicaré aquí en mi blog junto con una explicación detallada de este. Si realizo alguna escapada más igual también la publico.

Primer relato ajeno a mí.

Introducción: Pongámonos en situación. By Adrià.

Si, señoras y señores, voy a publicar algo que no he escrito yo. La autoría del siguiente relato, que a mi me ha gustado mucho, y que espero que a todos os guste tanto como a mi o sinó, me da igual "porquepublicoloquemedalarealganaynohaymásquehablar", pertenece a Lorena. Lorena fue, es y será un magnífica compañera, no sólo de la carrera de historia, sinó de las luchas que llevamos a contracorriente contra las adversidades de una realidad cada vez más cruel y dura que se personifica en un sistema que bla bla bla...

Fuera bromas, ahí os dejo con este magnífico relato de "realismo sucio" de Lorena, disfrutadlo.

Quisiera aprobechar para dar saludines a Lorena, por su puesto, y a mi hermana, que hace días que no la veo y que se que amenudo se pasa por aquí. ¡Saludines Georgina, guapa!

IMPERIO DE BARATAS AMBICIONES

El lúgubre bar estaba oscuro y Camilo vencía su desesperación acompañado de un Jack Daniel’s en baso ancho, alterado por el hielo. Divagaba sobre su suerte, pensando qué disfraz debía comprar para su próxima entrevista de trabajo. Entre las lágrimas de la incomprensión y la rabia turbulenta de la desesperación, intentaba comprender porqué el Señor Peña lo había despedido. Tampoco entendía porqué las parejas sentadas en las mesas de su alrededor lo miraban burlescamente mientras entonaba el que siempre había sido su paso doble preferido: Suspiros de España.
Por su parte, el camarero, que llevaba los calzoncillos por fuera, sintiéndose así un superhéroe, había comprendido perfectamente las reglas del juego de esa noche: cuando los peces de hielo no flotasen en el bourbon debía aplicar más elixir etílico en el baso de Camilo. Éste, dio un trago y levantó la vista; todo seguía igual, creía equívocamente que su vacío podía llenarse con el alcohol.
Alejandra abrió la puerta y el bar penetró en su mundo mágico, hipnotizado por sus ágiles movimientos y su melena morena. Sus labios extremadamente rojos resaltaban unos discretos pómulos que sujetaban el ébano de sus ojos.
- ¡Ponme lo de siempre cariño! – Gritó al superhéroe, que inmediatamente le sirvió una mezcla, no menos exótica que su belleza.
A Camilo le vinieron ganas de jugar, a él y a todos sus miembros, que se vieron alterados por la magia que embriagaba la mujer. El bourbon lo empujó hacia Ale que estaba repartiendo el cóctel por todo su cuerpo.
Unas miradas bastaron para que Camilo dejara la cartera y la vida en ese antro y siguiera el serpenteante camino de Ale en busca de la manzana.
***
La noche era oscura pero los ojos de Ale actuaban como luciérnagas en un espeso bosque. Camilo se sentía atraído por el imán que la joven representaba y acabó sentado en el asiento delantero del viejo Renault 19 de la muchacha. El exceso de polvo le hizo toser un par de veces.
- ¿A dónde me llevas, nena? – Articuló por fin.
Ella se limitó a mirarle y sonreír, a continuación, cogió el pañuelo que aguantaban sus pantalones talla 38 y lo usó para taparle los ojos a Camilo, que se sintió como si estuviera testificando en un pleito romano[1]. La conducción de Ale era agresiva y perfecta: perfectamente agresiva, agresivamente perfecta.
Camilo vomitó un par de veces por el exceso de alcohol y velocidad, deseó por unos instantes que le salieran alas para poder emprender el vuelo. Se sintió avergonzado e intimidado; sonaba Johnny Cash. El exceso de humo que producía el cigarro de Alejandra le hizo agradecer el hecho de tener un pañuelo que protegiera su contacto óptico con el exterior. El coche paró de golpe. Mientras Camilo se preguntaba si estaba vivo o no, notó como se deshacía el nudo que lo había aislado de la realidad visual y al ver a Ale delante suyo notó un golpe en el pecho: su corazón seguía latiendo. No reconocía el lugar en el que se encontraba; se precipitaron al interior del edificio.
***
Cuando Camilo llegó a su calle, a la mañana siguiente, todo era aparentemente normal; los mismos vagabundos de siempre sentados en la acera degustando el mejor vino al que podían aspirar; los ancianos mirando al cielo y preguntándose porqué no había llovido aquel otoño; el Señor Montfort mirando entre las cortinas de su ventanal, dejando al descubierto qué aquella mañana tampoco tenía nada qué hacer y su reloj, el reloj de Camilo, marcando las dos menos un minuto, su mujer y su hija lo esperaban para comer. El sol brillaba por su ausencia.
Al llegar al portal 48 de la Calle del Almendro, Camilo buscó las llaves y la vergüenza para poder entrar a casa, pero sus bolsillos estaban vacíos. Se apresuró a la puerta para tocar el timbre; se dio cuenta de qué no llegaba, su altura había disminuido considerablemente. El volumen de su personalidad se componía de amor, lealtad y calidad; estas tres musas que lo moldeaban se quedaron presas en la habitación de aquel Motel, se habían diluido en la suciedad.
Entonces, Camilo tuvo una revelación como la de San Pedro camino de Damasco y pensó que en los relatos del “realismo sucio” siempre tienden a retratarse seres vulgares y corrientes que llevan vidas convencionales. Él no era nada especial, solo había construido un imperio de baratas ambiciones.
[1] Los testigos de la antigua roma debían apretarse los testículos para testificar.

FDO: Lorena.

El número clave !

Señoras y señores, puedo darme con un canto en los dientes, y de hecho ya me he dado. he alcanzado un bonito número en mi contador de visitas. El 666!! La prueba está en la foto que colgaré seguidamente:

Quería agradecer este enorme éxito, en primer lugar, a mis padres y mi hermana. También quisera agradecérslo a Carlos, que me convenció de crearme un nuevo blog, a mis cojones, que fueron los que dieron el último empujón para crear este blog, a D. Bogas, o más conocido como David B., por sus ánimos. Quería agradecerselo al perro de mi vecina y a Dani Alonso, por que ya que salió en los agradecimientos de mi Trabajo de Investigación no le iba a privar de salir en estos. Adrià Checa, gracias por hacerme aquel índice hará ya tres años para mi trabajo de investigación, también te añado aquí por eso. Quiero agradecerselo al resto de compañeros de EUiA por agradeceros algo, y a los de la Assamblea de Letras, así como a los de AEP. Por la misma razón, más que nada. Finalmente quiero agradecérselo a todos mis lectores, sé que sois miles pero que no dais vuestro nombre. Y a mi mismo por ser tan guay.

Hostia, y a Lorena, por chula! Gracias Lorena!

Ea. Acabado el cachondeo. Simplemente me hizo gracia lo del 666.

También a Eliot por el disco de Rinkonete en tu Retrete.

Atentamente Adrià.

P.D:A la espera de tiempo para escribir cosas más serias.

Dulce historia de amor entre Don Perico y Periquita.

Si alguien me preguntase: “¿Qué es lo más grande que has hecho por amor?” Yo respondería: “Dejar escapar a mi amada”. Recuerdo cuando la conocí. Yo era joven y, no está bien que yo lo diga, bastante apuesto. Vivía en casa de los Gutiérrez. ¡Oh! Aquello si era vida. Cada día a la misma hora tenía la comida preparada, y siempre tenía agua a mano. No tenía que hacer absolutamente nada. Todas las mañanas cantaba alegre desde que me despertaba hasta el mediodía más o menos. El piso de los Gutiérrez tenía unas vistas impresionantes desde la ventana del comedor, que era dónde yo vivía. Esta ventana daba a un parque lleno de árboles que había en frente. Yo desde mi sitio sólo alcanzaba a ver las copas de los árboles.

Un día de otoño llegó un nuevo inquilino. Al principio me molestó, por que iba a vivir conmigo, y lógicamente eso reduciría mi espacio y las atenciones por parte de los Gutiérrez que, hasta entonces, yo monopolizaba. Pero te aseguro que cuando la vi llegar olvidé todo lo que estaba pensando. Ella era la hembra más hermosa que he visto en mi vida, se llamaba Periquita y supe su nombre a los tres días de conocerla: ella era de pocas palabras. Tenía un plumaje azul, precioso. Sus alas eran blancas y negras, a rayas, como las mías. Pero los colores de sus plumas eran muchísimo más puros y más relucientes que los míos. Sus cantos eran preciosos: hacíamos un gran dúo. ¿Y su pico? Ah, Dios mío, ese era el pico más hermoso del mundo. Su único defecto: anhelaba la libertad.

Yo intenté explicarle las comodidades de vivir en aquél hogar, que ella insistía en llamar “prisión”. Nuestras diferencias residían en que nuestros orígenes eran totalmente distintos. Ella provenía de la calle, fue recogida del suelo por los chicos de los Gutiérrez, dónde había caído fruto de una herida provocada por no sé que otro pájaro, me explicó. Yo sin embargo había crecido siempre entre esos barrotes que para mi eran mi hogar. Es cierto, no me permitían salir de allí, pero tampoco dejaban otro pájaro que pudiera hacerme daño. Para mí ya estaba bien. Pero ella quería libertad.

Tal era su deseo de libertad que me vi obligado a intentar una fuga conjunta. Hacía tiempo que había encontrado un punto débil en el comedero de plástico de mi jaula. Era bastante viejo, de él habían comido otros periquitos antes que yo. Solo hacía falta darle unos picotazos bien dados y caería. Un día que los Gutiérrez no estaban, le di esos picotazos. Efectivamente cayó. Jamás olvidaré el canto de felicidad de Periquita al verlo. Entonces salimos pitando, o mejor dicho, volando. Recorrimos el comedor danzando como dos jóvenes enamorados que éramos. Ahora nos creíamos los dueños del mundo. Hasta que chocamos con algo invisible que nos impidió llegar a los árboles y salir de la casa. Más tarde supe como le llamaban a eso: cristal.

Nuestra fuga fue un fracaso como también lo fueron los cien intentos siguientes. Nos pasamos las Navidades intentando huir. Al final Periquita se rindió y se resignó a vivir allí. Yo la convencí de que estaríamos bien, y ella me confesó que me quería. Aquel día fue el más feliz de mi vida. Pero nada es perenne. Nuestra relación no duraría para siempre. Un caluroso día de verano mientras la señora Gutiérrez limpiaba la jaula, se fue de la habitación olvidándose de poner el comedero nuevo. La ventana estaba abierta. Periquita no se había dado cuenta pero yo si. Salí entonces por el comedero y Periquita me preguntó: “¿A dónde vas?”. Yo le dije: “a ver el mundo exterior, ¿quieres venir conmigo?” y ella me siguió. Cruzamos el comedor y antes de llegar a la ventana la señora Gutiérrez se había dado cuenta de su error; venía detrás de nosotros para atraparnos. Lanzó un trapo de cocina con intención de capturar a Periquita. Fue entonces cuando hice el mayor de mis sacrificios: me puse debajo de éste y caí al suelo junto a él. Pesaba mucho y me impedía mover las alas. Logré asomar la cabeza por debajo y entonces la vi, a Periquita, volando en libertad. Subía a lo más alto y bajaba nuevamente mientras sobrevolaba la calle ante la expectación de la señora Gutiérrez que desesperada decía: “¡Los niños me van a matar!”

A mi me colocó con delicadeza a la jaula. Supongo que para disculparse por el golpe que me había dado al ser capturado me estuvo mimando durante todo el verano. Fue de agradecer, pues yo estaba desolado por la pérdida de Periquita. Tardé cerca de un año en volver a cantar y nunca más vi a Periquita, a mi Periquita.

Adrià Hernando Fresco.

Qué son policías o una panda de vikingos saqueando?

El pasado martes 4 de marzo de 2008 un grupo de unos 50 estudiantes, redondeando, se encerraron a eso de la 1 del mediodía en la facultad de letras y filosofía. Su consigna: “universtat pública i de qualitat”, sus exigencias: una reunión con el rector para tratar 4 puntos que se detallaban en su manifiesto. Dichos cuatro puntos pasarían por el reconocimiento público por parte del rector de una situación de quiebra y un déficit de recursos en la UAB que impediría Bolonia, un compromiso del rectorado para aplicar un financiamiento público y garantizar mejor calidad académica, garantizar que no se serán represaliados los estudiantes que se encerraron y abrir un proceso informativo y participativo para ofrecer garantías democráticas que exige la comunidad universitaria.

Ante la negativa del rector a reunirse con ellos los estudiantes se mantuvieron encerrados. Fuera de la facultad comenzamos a reunirnos unas cuantas decenas de estudiantes más dándoles apoyo. En algunos momentos sobrepasamos el centenar de personas. Hablo en primera persona del plural por que yo estaba allí como manifestante, por lo tanto podéis considerar esto una crónica explicada desde el punto de vista de los que estuvimos fuera, pero apoyando. A las 17:20 recibimos una información: había habido una reunión entre el vice decano y los representantes de los estudiantes encerrados. No accedieron a ninguno de los 4 puntos y el rector tampoco accedió a reunirse. Después de eso se decidió que si los mossos no desalojaban se pasaría la noche allí, y que los actos del miércoles se realizarían allí mismo.

A las 18:31 se realizó una rueda de prensa para informar a todos los medios de qué se estaba haciendo y qué se estaba reclamando. El rector había amenazado desde las 2 de la tarde con que los mossos iban a entrar en 10 minutos. Pero no fue así. Tardarían mucho rato. Una vez realizada esta rueda de prensa no sucedió nada verdaderamente trascendente hasta que caída la noche cortaron la luz. Poco antes de las 8 fue devuelta la luz. El rector había hecho cerrar todas las puertas de la facultad y a las 8 en punto se desplegaron los mossos. Nosotros, los de fuera, corrimos hacia la pared de cristal en la que estaba el único acceso no bloqueado por barricadas y empezamos a protestar sentándonos allí. Al momento nos dimos cuenta de que los mossos ya estaban dentro de la facultad, habían entrado por la facultad de psicología. Todo y que los mossos ya estaban dentro los que estaban fuera cargaron contra nosotros, un centenar de estudiantes que alzábamos pacíficamente nuestras manos desnudas. A pesar de lo que al día siguiente podríamos leer en algunos medios de comunicación, no ofrecimos resistencia activa. Previamente a la carga los mossos, como es normal, apagaron las luces para que las imágenes resultantes no fueran claras y se distinguirá menos la brutalidad policial.

El resultado de esto: tres heridos graves y cientos de estudiantes concentrados en la plaza cívica al día siguiente. Según datos de la Vanguardia unos 1.500 estudiantes han salido hoy, miércoles 5, a las 13:00, de la plaza cívica a la rectoría para demandar la dimisión del equipo de gobierno y del rector y vicerrector de la UAB. Se les ha negado toda respuesta y se han acabado disolviendo pero seguramente es solo un pequeño episodio de una historia que no acaba hoy, y que seguirá el día seis con la huelga y la manifestación de Barcelona.

Quiero aprovechar para lanzar una crítica a los medios de comunicación que han demostrado tener cierta tendencia a borrar de las historias las cosas que no les interesan. Se nota que defienden los intereses de alguien que está por encima de ellos y optan por inventarse las historias. Creo que el descontento con estos medios de comunicación convencionales es generalizado dentro de todo el sector de estudiantes que se ha movilizado hoy, miércoles cinco de marzo de 2008.

P.D: He redactado esto rápido y durmiendome.

Atentamente

Feliz San Valentín...

Ya en el año 3 d.C. Octavio Augusto César le regaló un peluche hecho con piel de cerdo y relleno de paja a su mujer en el que habían escritas las palabras “Ego amote ab imo pectore”… MENUDA ESTAFA. De todos es sabido que San Valentín es una fiesta inventada por una pandilla de tipos gordos con sombrero de copa y tipos con traje, corbata, maletín, móvil adherido a la oreja y título universitario para sacarnos los cuartos una vez más en una fecha en la que no había ninguna festividad especial que aumentara las ventas de sus preciados grandes almacenes. Y a pesar de que todos somos conscientes de ellos la gran mayoría de la gente lo celebra, creyendo, realmente, que para ser un verdadero romántico hay que regalar algo en San Valentín.

Parece bastante ridículo que una pareja se vea obligada a que los magnates de los grandes almacenes decidan celebrar una fiesta de los enamorados para que esta pareja tengan un detalle el uno con el otro. La verdad es que no debería ser necesario un día concreto para regalar algo a alguien, o para tener un detalle concreto, y menos si lo que le vas a regalar es una cutretarjetadondeponequetequierocontodamialma… ¡es que ni siquiera la frase de la tarjeta es tuya!

Prácticamente todas los pueblos y culturas tienen su propio día de los enamorados. Yo soy catalán y nosotros tenemos una fiesta, la del patrón de Cataluña, el día de San Jorge (Sant Jordi para nosotros), que se podría considerar la fiesta de los enamorados, además de todo un festín de cultura, pues por una razón o por otra ha acabado celebrándose en esa misma fecha la feria del libro. Tradicionalmente, y con motivo de la leyenda que gira en torno del caballero San Jorge, que otro día explicaré, los chicos regalan una rosa a las chicas, y estas un libro a los chicos. Actualmente chicos y chicas se regalan rosas y libros por igual. Sinceramente, si hay que celebrar algo que sea mejor eso… como mínimo los libros son cultura, salvo el de Aznar… ups… eso no lo quería decir.

En cuanto a los verdaderos orígenes de la festividad de San Valentín se encuentran en Roma, en una fiesta celebrada durante el mes de febrero en honor a la diosa que dio nombre precisamente a ese mes. Fabruata Juno diosa de la fiebre del amor y de la fertilidad. La noche del 14 de febrero, la noche de lupercalias, se daba rienda suelta al amor. Exacto chicos, se llevaba a cabo una orgía (creo que es mejor manera de celebrar el día de los enamorados, ¿no? Yo lo haría así… ¡más barato y más divertido!). A suertes se escogían a los acompañantes amorosos y luego a disfrutar. Lógicamente la Iglesia (esa gran madre que vela por nosotros y que nos defiende de los enemigos exteriores como son la igualdad, la justicia, la diversión y la felicidad (cosas que solo los rojos, y Satanás pueden disfrutar, por que están condenados por Dios) estaba en contra de la festividad en cuestión, máxime cuando la orgía podía durar hasta 12 (doce) días (DOCE DÍAS… ¡DOCE! No uno, ni dos… ¡DOCE!) y el día 14 de febrero pasó a ser el día de uno de esos miles de santos mártires que tiene la Iglesia en reserva para cuando hay que suplantar una fiesta que no les gusta, se trataba de San Valentín. La historia de San Valentín no la explicaré por que no me importa un carajo, hablando mal, además de que hay siete mil versiones.

Y después de todo este plomo solo desearos feliz estafa y ojalá os atragantéis con los bombones con forma de corazón… oh dios con tantos corazoncitos de peluche, de papel y de chocolate la vida se hace más que empalagosa: asquerosa. A los que lo quieran celebrar y les haga ilusión: enhorabuena, feliz San Valentín, y a gastarse los cuartos. A los que no lo piensen celebrar: enhorabuena, bien venidos a mi club super especial de gente que odia las cosas que hacen felices a los demás, o simplemente, gente que no cree en según que cosas.

Atentamente.

P.D: no me he releído el texto ni pienso hacerlo de momento, no tengo tiempo. Si hay faltas, errores u os parece que no es apropiado os imagináis que está bien y ale, tan frescos.

¡El Arte Capitalista!

El tema no surge por que haya visto anunciada en el periódico alguna exposición de arte contemporáneo o cualquier cosa similar… en realidad surge por que me he acordado de algo horrendo que me sucedió hace mucho tiempo. No os ha pasado nunca que entráis en una exposición de arte contemporáneo (sobre todo pintura) y que os dais cuenta de que estáis rodeados de dibujos de niños de parvulario, manchas en un lienzo o lo que es peor, y que a mi me marcó, una lona extendida del tamaño de una pared pintada de color salmón y con la firma del autor… ¿ESO es ARTE?

Personalmente considero que eso no es arte. En general el arte contemporáneo peca de simple. Hay algunos autores que no negaré que merecen un verdadero aplauso por sus obras, sin embargo hay otros a los que podríamos acusar de vagos. “Yo para pintar pongo el Valse de las Valquirias y bailando me deslizo sobre el lienzo dejando caer la pintura…” Pues muy bien, buen hombre, ¿y qué esfuerzo intelectual tiene eso?

En la edad moderna los artistas se separaron del gremio de la artesanía por que alegaban que su trabajo requería un mayor esfuerzo intelectual que manual, al contrario que el trabajo de cualquier otro artesano. Es cierto, pues, que los artistas nos han servido de reflejo de las sociedades que acabarían desembocando en la nuestra, sin embargo, cuando dentro de 200 años un estudioso tenga que analizar la sociedad mediante una de estas magníficas piezas con las que nos deleitan solo podrá decir: “Eran capitalistas y vagos: sacar el mayor beneficio con el menor esfuerzo…”

Han destruido la única faceta del ser humano que no entiende de fronteras… Esos bastardos capitalistas han convertido el arte en un negocio del que sacar tajada, y todos sabemos que sucede cuando algo se “comercializa”: pierde su esencia vital, muere. No es más que una repetición una vez y otra de lo mismo, la misma mierda con diferente nombre.

NO tengo nada más que decir con respecto al tema, de momento. Simplemente cerrarlo con un ejemplo de escultura contemporánea que desarrollaron unos colegas anoche, y que os dejo aquí colgada, a la derecha. Si fuera crítico ós diría que intenta expresar la necesidad de la socedad de consumir masivamente y hace una gran crítica y reflexión acerca de lo perjudicial que es el tabaco... Ejem...

Atentamente.

Cosas que uno aprende a hacer...

He aprendido a hacer algunas cosillas con esto del blog. SÍ, se que es muy sencillo lo que he hecho, también se que es muy fácil crear blogs y adminstrarlos: de no ser así no habría sido capaz de crearme uno. La cosa es que he sido capaz de importar juegos de minijuegos, cosa que es bastante fácil por que los propios webmasters de minijuegos te explican como hacerlo. Pero bueno, yo ya he puesto tres juegos en este blog, que si bajáis para abajo de todo de la página, podréis ver. También he limitado el número de entradas visibles para que no haya tanto recorrido hasta abajo de todo, pero eso igual lo cambio.

Explico, los tres juegos que he puesto son los siguientes: "Escape from Scientology Land", "Strategy Defense 3" y "Stickicide 3". El primero de ellos, "Escpae from Scientology Land" es un juego planteado como un RPG, diría yo, aunque cualquier experto me lo puede rebatir sin problemas, pero no es un RPG por que no subes de niveles ni consigues nuevas armas. Es bastante entretenido. El argumento es el siguiente: los miembros de la iglesia de la cienciologia te han secuestrado y tu intentas escapar, pero tu única arma (y atuendo) es una toalla mojada. ¡Espero que os guste tanto como me ha gustado a mi!

En segundo lugar he puesto "Strategy Defense 3". Es la tercera parte de una cutresaga de juegos de cutrestrategia. Pero es bastante entretenido, aunque de estrategia tiene poco. El objetivo consiste en destruir la base enemiga sin que el enemigo destruya la tuya. Para ello cuentas con diferentes unidades que tienen un coste diferente y un poder destructivo totalmente proporcional a su coste económico. A lo largo del juego se van desbloqueando diferntes unidades más modernas, caras, y poderosas. En fin, lo encontré entretenido.

Finalmente el tercero "Stickicide 3" es el más macabro. Tu mueves un muñeco de Stick y tienes que llevarlo a una muerte segura: cuanto más orignal más puntos te dan. Es bastante desestresante, la verdad. Ea, espero que os guste.

Cuando pulséis al vínculo del juego se os abrirá una nueva ventanita, es de minijuegos, es de la página de la que los saqué. En esa ventanita podréis jugar al juego.

Finalmente, este hombre torpe con la informática se despide: au revoir.

A un paso de la Santa Inquisicón...

El obispo de Cartagena ha creado unas flamantes y nuevas brigadas católicas, formadas por jóvenes, cuya importante misión será combatir el uso del preservativo, el laicismo, la homosexualidad, el divorcio, la virginidad antes del matrimonio y, lógicamente, todo matrimonio que no sea tradicional y por el rito católico. Estos jóvenes, muchos de los cuales procederán, seguramente, de las “Legiones de Cristo”, el “Opus dei”, y toda clase de variopintas sectas cristianas, llevarán a cabo su cometido recorriendo bares de copas e institutos, y supongo que al final de la jornada pasarán por algún putiferio.

Esto me suscita a mí varias preguntas… si funciona, ¿en el futuro se crearán instituciones con aires revolucionarios? Por ejemplo el Ejército Nacional Cristiano Por La Liberación De España, o el Frente Popular Cristiano Español. Creo que con su forma de pensar irían más concordes las Juventudes Varelianas, quienes llevarían a cabo la misma tarea pero de una forma mucho más efectiva y con la que tienen más experiencia ellos: violentamente.

Finalmente tengo una pregunta aún mayor que espero que alguien esté dispuesto a responder: ¿Esta campaña pretende crear un aura de violencia hacia los homosexuales, divorciados, madres solteras, parejas de hecho y facilitar la expansión del VIH? Por que a mi es la impresión que me ha dado. Combatir el uso de preservativos puede provocar una expansión del SIDA con mayor facilidad y la aparición de esas familias no tradicionales: madres solteras. En caso de que el padre se hiciera responsable y se casara: todos sabemos como acaban casi todos los matrimonios por penalti: mal. Como el aborto es pecado, no queda más remedio que recurrir a ser madre soltera y ser mal vista por una sociedad que no admite la perdida de virginidad antes del matrimonio, o bien casarse con el primero que pase, seguir siendo mal vista aunque un poco menos y aguantar a ese tipo que vete tu a saber como te trata hasta el final de tus días, que pueden ser pronto, en vistas de que el divorcio es ilegal. Volveremos a esos tiempos en que los gays eran perseguidos y apaleados, y si me apuras, se reinstaurará la santa inquisición. En pocas palabras: el mundo que tanto sudor nos ha costado crear se desmoronaría y retrocederíamos varios cientos de años. La mujer: un objeto, cuanto más dócil y analfabeta mejor, solo a parir y obedecer. El hombre: quien lleva los pantalones, cuanto más macho, bruto y analfabeto mejor, a trabajar y a pagar, ¿a quien? A la Santa Madre Iglesia.

En fin, solo eso...

Atentamnte

Cada vez más pronto pegados al Celular.

El otro día estaba yo felizmente trabajando en mi estupendo trabajo de cajero de un supermercado cuando ví entrar alegremente una bonita niñita que rondaría los 8 años. Se que ha sonado algo pederasta, no era mi intención. Mi fijación con esa niña no era su innata belleza, que era la misma que la de cualquier otra cría de su edad, tampoco era su excepcional indumentaria la que me hizo fijarme en ella... lo que me llamó verdaderamente la atención era un móvil...
Sí, joder, un móvil... una niña de ocho años extrajo de sus bolsillos un teléfono móvil que tuvo que abrir con ambas manos por la torpeza correspondiente con su edad y que puso en su oreja para responder una llamada telefónica de, supongo, sus padres, o de alguna amiga, o vete tu a saber... quizá estaba casada y vivía sola: pues nadie la guarecía de los peligros de la sociedad de nuestro tiempo, se encontraba sola y desamparada con su móvil de última generación. Ni tan solo era uno de esos absurdos móviles de juguete en el que memorizas unos cuantos números telefónicos para que el niño pueda llamarte si lo necesita: era un móvil mejor que el mío.
Lo que quiero decir es que... me pareció bastante bárbaro que una niña de esas edades llevara un teléfono móvil de última generación en su bolsillo y que tuviera total potestad sobre él. Joder, una vez me vino una cría de la misma edad a recargar 5 euros al móvil. Creo, pues, que nuestra sociedad se vuelve loca, no solo por que deja ir solos y por su cuenta a críos de siete, ocho, o nueve años a un supermercado sin preocuparse por si les pasa algo, sino por que también les regalan cualquier cosa que pidan: como si fuera un juguete.
Ya es difícil quitar la adicción que crea que en muchos el llevar un teléfono móvil siempre pegado a la oreja, ¡como para empezar a incitar a los niños a tan tierna edad! Deberían estar en la plaza de delante de su casa bajo la supervisión de algún adulto que se toma un café con un acompañante en el bar de al lado ¡y deberían estar jugando como salvajes!
En fin. Solo quería decir eso... er...
Atentamente.

No entiendo nada de política...

Bueno, ¿Y qué? Ni que fuera yo el único que no entendiera nada de política. Sin embargo, y a pesar de no saber absolutamente nada de política, participo de ella... empezaré las cosas como creo que hay que empezarlas: bien, desde el principio y de manera ordenada. Por lo tanto... me presentaré.
Me llamo Adrià. Acabo de estrenar este nuevo blog con intención de colgar aquí cualquier cosa que se me antoje, desde una crítica a una magnífica obra literaria hasta una reflexión filosófica con la mera intención de recibir respuesta de otros seres inteligentes que pueda haber en el universo (internet) con ganas de charlar (es decir, aburridos)... vamos, el objetivo es crear debate.
¿Por qué de título: no entiendo nada de política? Pues por que, a pesar de lo que yo creía, me he dado cuenta de que no entiendo nada de nada de política. Como previamente he dicho al empezar locamente este post no soy el único, sin embargo participo de ella. Yo no se de teorías políticas, se lo justo acerca de lo que es el capitalismo, de lo que es el comunismo, la socialdemocracia... creo que se definir mejor el sistema feudal que cualquiera de esos tres sistemas... Sin embargo en mi se alberga esa idea romántica de lo que es justo y de lo que no es justo, y mi cerebro navega constantemente por mundos utópicos donde todos son iguales a los ojos de los demás, pues nadie explota a nadie, nadie abusa de nadie, no se abandona a los demás: no se pasa hambre, no se vive para trabajar, se trabaja para vivir, no se acumulan grandes riquezas, ni se corrompe nadie... Bah, es todo paja, lo que quería decir es que sé perfectamente lo que es bueno para que una sociedad sea justa e igualitaria, y lo que no es buen para la misma.
No es bueno que se invierta más dinero en armamento que en educación, sanidad, etc. No es bueno que algunas personas alberguen tanto dinero en sus cuentas bancarias como para alimentar al mundo entero durante varias vidas y no estén dispuestos a compartirlo. No es bueno que se nos engañe diciéndonos que somos libres e iguales, pero que en realidad no seamos ni lo uno ni lo otro. Podemos llegar a crear una sociedad igualitaria, pero no libre, por que la libertad nos llevaría al salvajismo. Siempre habrá unas reglas, por pequeñas que sean, para que no se descontrole la situación.
En definitiva, no sabré diferenciar un leninista de un trotskista pero sé perfectamente qué clase de mundo quiero para mis hijos, si algún día los tengo, y por qué lo quiero así. No necesito debatir durante horas algo con lo que no estoy de acuerdo: si no estoy de acuerdo no lo estaré tras cinco horas de debate. Lo único que necesito es defender lo que yo considero justo...
Si a ti, querido lector, te pasa como a mí... bienvenido seas... cuantos más seamos mejor... crearemos un mundo a nuestra medida: donde no haya imposiciones y existan las máximas libertades, aunque jamás podamos alcanzar la libertad total... y donde todos seamos iguales.
Este soñador de sueños imposibles se despide dando por inaugurado con este mal redactado discurso su nuevo blog.
Prometo que el próximo post estará mejor redactado, pero hoy... me duele un poco la cabeza.
Atentamente.